tag:blogger.com,1999:blog-51039117512232710642012-02-16T02:04:18.843-08:00Marco R. Conchahttp://www.blogger.com/profile/17919405621068501685noreply@blogger.comBlogger81100tag:blogger.com,1999:blog-5103911751223271064.post-90220135217676094422009-09-06T18:11:00.000-07:002009-09-06T18:18:44.921-07:00Cuando niños nos preguntaron<br />Cuales eran las cosas infinitas<br />Nosotros respondimos<br />El universo, profesor<br />Los números, profesor<br />Las melodías y el océano profesor.<br /><br />Cuando se es cuerpo<br />de erosión,<br />El sincretismo azul<br />se eleva desparramado<br />en el oleaje<br /><br />El océano es infinito reflejando la noche.<br /><br />La visión dentro del cráneo<br />Reflectora del sincretismo<br />Es infinita reflejando el océano<br /><br />Mundo interior entraña madriguera<br />Claustro cráneo<br />Claustro carne<br />Se proyecta en implosiones y explosiones<br />Ondas expansivas sin roce<br />Criatura Dios del claustro cuerpo<br />Criatura enclaustrada<br /><br />Cuando niños nos preguntaron<br />Cuales eran las cosas infinitas<br />Y hubo más de diez cabecitas<br />Decepcionadas infinitamente<br />De lo impuesto esa clase.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/5103911751223271064-9022013521767609442?l=marconcha.blogspot.com' alt='' /></div>Marco R. Conchahttp://www.blogger.com/profile/17919405621068501685noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5103911751223271064.post-22991862869547386222009-07-29T10:53:00.000-07:002009-09-06T18:24:25.375-07:00<div align="center">Las ciudades están repletas de agua</div><div align="center">Pero el agua citadina no se oye.</div><div align="center"> </div><div align="center">Ciudadanos solutos rodeados de solvente<br />Agua citadina, agua capital.<br /><br />Las ciudades están repletas de agua<br />Debajo, entre medio a veces sobre</div><div align="center"><br />Estanques-pozas,</div><div align="center">Duchas-lluvia,</div><div align="center">Cloacas-ríos,</div><div align="center">Axilas y glándulas lagrimales,</div><div align="center">océanos.</div><div align="center"> </div><div align="center">El agua citadina<br />Indetectable inaudible el agua<br />Fluir, humedad, liquidez en MUTE<br /><br />El agua se retuerce sin espacio<br />En secreto<br />Se paraliza trauma ante las llaves<br />Se escurre ya sin soportarlo<br />Cayendo gota<br />Sobre alguna calva sudada</div><div align="center"><br />El agua urbana</div><div align="center">sueña con ser caudal algún día<br />Sueña con ser torrente algún día<br />Sueña con llevarse a algún hermoso niño<br />Para algún otro bello y más hidratado lugar<br />Digno de ese hermoso niño</div><div align="center"> </div><div align="center">.Las ciudades están repletas de agua</div><div align="center">debajo entre medio</div><div align="center">enredadas cataratas</div><div align="center">cilíndrico fluir sin ritmo ni marea.</div><div align="center"> </div><div align="center">El agua vive en cautiverio<br />Cristalina transparente, desinfectada<br />Sin brillos. Sin bichos, sin brillos</div><div align="center"> </div><div align="center">Siendo salvaje,<br />la potencialidad del agua es ser</div><div align="center">Siendo urbana,<br />La potencialidad del agua<br />es ser algo.</div><div align="center"><br />El agua urbana </div><div align="center">Al igual que nosotros,</div><div align="center">al igual que el urbano mercado canino</div><div align="center">al igual que los gatos dueños de los cielos,</div><div align="center">el agua citadina</div><div align="center">ha perdido la potencia cataclísmica</div><div align="center">de la intemperie<br /> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/5103911751223271064-2299186286954738622?l=marconcha.blogspot.com' alt='' /></div>Marco R. Conchahttp://www.blogger.com/profile/17919405621068501685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5103911751223271064.post-76432639121510254172009-07-23T13:44:00.000-07:002009-07-29T10:53:22.788-07:00Claustro cráneo<br />Claustro carne<br />Claustro soy yo<br />Claustro es el espacio-tiempo<br /><br />Intracarnal la claustrofobia<br />Intracraneal<br /><br />Temporal la claustrofobia<br />Espacio-personal<br /><br />Hay unos indefensos animales<br />Sufriendo cadena perpetua<br />En la prisión de mi cuerpo<br /><br />Entro ellos<br />Yo soy,<br />Solo yo soy<br />Como criatura Dios de mi cuerpo<br />Solo gozo yo del yo.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/5103911751223271064-7643263912151025417?l=marconcha.blogspot.com' alt='' /></div>Marco R. Conchahttp://www.blogger.com/profile/17919405621068501685noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5103911751223271064.post-47596992288583481562009-07-07T09:53:00.000-07:002009-07-07T09:55:22.087-07:00<div align="left"><br /> <em>A una grandiosa letrosa llamada Sofía<br /><br /></em>Estuve girando<br />En un pedazo de muralla<br /><br />Miraba la decoración establecida de cada casa<br />Y Miraba el otro lado<br />Donde se guardan las arañas, las ratas<br />Los amantes y los desaparecidos.<br /><br />Mi gracia es girar las murallas<br />Ver los oscuros cuartos<br />Con las antiguas lámparas<br /><br />Te juro que la próxima vez<br />Te haré girar conmigo<br />Para que estires la mano<br />Y saques alguna cosa secreta<br />De esas que los sueños te requisan.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/5103911751223271064-4759699228858348156?l=marconcha.blogspot.com' alt='' /></div>Marco R. Conchahttp://www.blogger.com/profile/17919405621068501685noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5103911751223271064.post-89402336543790470922009-07-01T23:44:00.000-07:002009-07-01T23:50:33.955-07:00<div align="right"><em>A Sebastian Vega, sin otra intención </em></div><div align="right"><em>más que la de recordar algo inmemorable</em></div><div align="right"> </div><br /><br /><br /><br />Durante unos momentos de esos infinitos<br />Sentí como si me chupara<br />O como si yo absorbiera<br />Algo inmensamente atractivo<br />De causalidad estaba cerca de un MODEM<br />Y supe que había recibido su señal<br />Que me guió hasta el acuoso vacío iluminado<br />Donde orbitan los satélites<br />por los que terminé rebotando.<br /><br />Me abduce la señal hasta un muy elevado punto vertical<br />Sin cuerpo viajaba a través de algo invisible<br />Solo sentía la lejanía multiplicarse<br />Solo sentía un terror mortal<br />Que luchaba contra la curiosidad satisfecha.<br /><br />Cualquier impulso curioso,<br />Era satisfecho inmediatamente<br />Por estupidez y genialidad humana<br />Indiscriminadamente llegaba<br />Mediocridad y hermosura.<br /><br />Todas las preguntas que sin querer hacía<br />Atraían respuestas por millares<br />Que atravesaban como metralla<br />Mi galáctico cuerpo etéreo.<br /><br />Cualquier terror a la muy probable muerte<br />Se amplificaba por el mismo conocimiento exacto<br />Que me proporcionaban las intensas señales.<br /><br />Quise volver<br />Y volví a mi chocante habitación sin luz<br />En una inhalación majestuosa<br />Más intensa que la señal que me raptó.<br /><br />Se ha perdido la conexión.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/5103911751223271064-8940233654379047092?l=marconcha.blogspot.com' alt='' /></div>Marco R. Conchahttp://www.blogger.com/profile/17919405621068501685noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5103911751223271064.post-22498515167967269872009-06-24T18:57:00.000-07:002009-07-01T14:01:57.897-07:00Desde este momento se inicia el valle,<br />dijo equivocándose una voz perfecta.<br /><br />Desde este momento se inicia el horario valle<br />mientras yo subo tropezándome<br />por un escalera mecánica detenida<br />y los pasajeros con piernas tiritonas<br />se enredan a través de torniquetes<br />después de esperar ansiosos<br />por ahorrar ochenta pesos.<br /><br />Ansiosos, porque esperaron<br />a que la loma se hiciera valle<br />a que cambiara la luz roja de la punta,<br />a que avanzara el ganado derrotado<br />que no entraba porque sale caro ser multitud.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/5103911751223271064-2249851516796726987?l=marconcha.blogspot.com' alt='' /></div>Marco R. Conchahttp://www.blogger.com/profile/17919405621068501685noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5103911751223271064.post-82147218648410277052009-06-24T17:34:00.000-07:002009-07-01T14:11:23.810-07:00<span style="font-style: italic;">Dedicado al amigo japo del suchi de Vicuña con LLico</span><br /><br /><br /><br />Como no me voy a volver demente<br />Si premeditadamente la palabra volverce<br />Me dice que solamente hay que darce vuelta,<br />Que atrasito de uno mismo, sola,<br />Espera ignorada la locura.<br /><br />Como no me voy a volver demente<br />Si mientras desayunaba,<br />Escuche que había muerto<br /> {Asesinado<br />El japones del sushi saske,<br />Que queda exáctamente<br />a la vuelta de la esquina<br />desde mi casa.<br /><br />el mismo japones<br />que hace dos días,<br />mientras escribía porcientos<br />en las desérticas paredes de su local,<br />me preguntó cuanto salía<br />nadar en la piscina<br />de los gendarmes.<br /><br />Esa piscina<br />Que queda al lado de la carcel femenina<br />que también queda<br />dandose una vuelta a la manzana<br />o a la esquina,<br />desde la carcel de adolescentes<br />que queda en la cuadra de atrás,<br />dándose la vuelta.<br /><br />Todo esto, claro,<br />desde las ligustrinas de mi hogar.<br /><br />Si me invierto<br />Y encuentro a mi demencia en mi reverso<br />Será la culpa del mundo,<br />Que se volvió loco<br />Dandose vueltas todo el rato<br />Debajo de todos.<br /><br />Yo no tengo la culpa,<br />El empezó primero.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/5103911751223271064-8214721864841027705?l=marconcha.blogspot.com' alt='' /></div>Marco R. Conchahttp://www.blogger.com/profile/17919405621068501685noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5103911751223271064.post-45291966133175384932009-06-24T17:27:00.000-07:002009-07-01T14:18:00.826-07:00Una vez el silencio instaurado<br />Las narices, su última sonada<br />Todos, eligiendo nuestro último ruidito,<br />basta con que me mires.<br /><br />Los rencores, traumas y tumores<br />Todos floreciendo en las necias caras serias<br />Esas miradas desprevenidas<br />Que disparan sus cartuchos<br />Que nunca se vacían<br />Por haber tenido que llenarse alguna vez.<br /><br />Sin un espejo, yo solo tengo un ojo,<br />Un ojo grande<br />con una nariz saliendole desde el medio<br />sin pestañas,<br />como un embudo hacia adentro<br />Y no basta con recordarnos.<br /><br />Me chorréa el ojo solo<br />Cuando escribo ¡me bastas!<br />Y olvido desde donde tu me hablabas.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/5103911751223271064-4529196613317538493?l=marconcha.blogspot.com' alt='' /></div>Marco R. Conchahttp://www.blogger.com/profile/17919405621068501685noreply@blogger.com1